Petite Plume Sauvage

Marigot

+01:00

Mon reflet trouble dans une mare: j'ai mal à la tête. Les souvenirs sont flous, une main qui me repousse, ou m'attire, je ne sais plus. Je vomis.

J'ai glissé de looping en looping à une vitesse vertigineuse, m'arrêtant le temps d'un éclat de rire dans chaque terminus.

Dans un instant de ciel bleu je jure de ne pas recommencer le voyage. Avant de dérailler encore: ferme la fenêtre, je vais m'envoler!

Mais une main me retient dans la boue.

Ecriture automatique

+01:00

Et lorsque par hasard il poussa la porte

Une clameur. Pourquoi?

Son pouls s'accéléra.

Il tenait la clé des champs, mais son imagination lui faisait défaut.

Rail. Herbe.Soubresaut.

Barbe-Bleue me regarde, brièvement.

Tu vois, rien n'est immortel, et pourtant...

regarde les vitres, les barreaux de fer.

Le vert, toujours.

Rails. Fleurs. Un troupeau, au loin.

Est-ce nous?

Un pâle reflet...

Souvenirs d'un conte perdu sous la bruine.

Et la fatigue qui rit tout bas.

S'il te plait

+01:00

Partir ailleurs, toujours, ailleurs.
Silences.
Tu cours, loin, toujours plus loin.
De quoi ?
De qui ?
Est-ce moi, est-ce nous…
Attends.
Explique-moi, s’il te plait.
Attends !
Je t’aime.
Tu le sais, que je t’aime
Je ne supporte pas le silence.
Il me fait peur.
Tu t’éloignes…
Attends, s’il te plait.
Explique-moi.
Je veux t’aider.
J’ai peur.
C’est toi qui es forte, ça a toujours été toi.
Peu importe ce qu’on essaie de nous faire croire.
Je t’aime.
Tu fuis, tu fuis, besoin de cadre.
Infirmière.
Conseillère.
Psychologue.
Merde.
Je t’aime.
J’ai peur.
Tu fuis.
Attends.
S’il te plait,
Attends.

Paroles

+01:00

L'oral, c'est pas mon fort. Les mots restent coincés quelque part entre mon coeur et ma bouche, comme une grosse boule qui m'écrase les poumons et grossit, grossit jusqu'à l'explosion, et s'échappent alors en foule désordonnée à travers mes cils.

Seulement parfois ces sorties de secours ferment leurs vannes, ou ne suffisent pas, parfois encore les mots refusent d'être dénaturés et leur sens perdu.

Alors ils sortent en rang par le bout de mes doigts.

Rang plus ou moins ordonné, plus ou moins cohérent, plus ou moins maitrisé, mais acceptant d'être effacé, retravaillé, torturé, transformé avant d'être exposé à l'autre.

Une manière de le fuir, cet autre-là: l'esquiver avant même de l'avoir en vue.

On me parle de don là où je vois une lâcheté.

Les ateliers du théâtre Spirale ont 10 ans!

+01:00

les ateliers du théâtre spirale ont 10 ans !

« Orgasme adulte échappé du zoo » de franca rame et dario fo	par l’atelier 1	23 et 24 juin	20h30
« l’importance d’être constant » de oscar wilde	par l’atelier 2	25 au 28 juin	20h30
« l’ours » de anton tchékov	par l’atelier 3	25 au 28 juin	19h00
« performances surprises »	par l’atelier 1	25 au 27 juin	22h00
« je verrai à l’aimer »	un film de pascal baumgartner	24 juin	22h00
« SOI : Spirale Orchestrale Integrale »	grand concert des ateliers	28 juin	22h00
« 98-08 rétrospective filmée »	montage de pascal baumgartner et michèle millner	28 juin	22h30

avec: naïma, sara, jeanne, mia, anouk, justine, laura, manuel, nicolas, stellan, elsa, eva, léo, judith, fanny, koré, coralie, aude, andrew, valentin, marie-hélène, raphaël, sanjay, jérémie, galha, julie, juliette, karine, manon, robinson, matthieu, orane, ulysse

sous la direction de: michèle millner et patrick mohr

assistés de: susana farias hor, naïma arlaud et mia mohr

musique: sylvain fournier

administration: aurélie lagille

avec le soutien de la république et canton de genève et de la ville de genève

à la parfumerie: 7, chemin de la Gravière 1227 Acacias / www.laparfumerie.ch

réservations: theatrespirale@bluewin.ch / à partir du 16 juin au 022 341 21 21 / www.theatrespirale.com

Chemin

+01:00

Moi enfant, courant toute nue, de la glace vanille plein les mains.
Quelques années plus tard, embrassant un garçon pour la première fois.
Je perds pied, je crie, je pars.
Errance à travers un monde inconnu.
Perte de conscience.

J'ai suivi un chemin tout tracé de fer et de bois.
Je l'ai suivi des années sans savoir où il allait.
Je suis allée partout, et nulle part aussi.

Mais regarde-moi, j'ai réussi à me relever.

Anouar Brahem Trio

+01:00

Hier soir, au ForuMeyrin, je suis allée voir le trio du joueur de Oud Anouar Brahem (composé de lui-même, du pianiste François Couturier et de l'accordéoniste Jean Louis Matinier), pour le concert du "Voyage de Sahar".
Je connaissais leur musique puisque certains de leurs morceaux faisaient partie de la bande-son d'"Incendies". et que je possède leur CD.

Mais en concert, il y a en plus les superbes solos des trois musiciens (j'ai été en particulier flashée par un immense solo de l'accordéoniste, où l'ampleur était telle que l'on croyait parfois entendre de l'orgue), et ce son magnifique qui remplit toute la salle...

Il y avait salle comble, mais je n'ai entendu personne respirer pendant les morceaux, aucun son avec que ne s'éteigne le soupir de l'accordéon, ou la vibration du oud, ou la résonnance du piano...

Magnifique.

Pour écouter un de leurs morceaux, par ici: http://fr.youtube.com/watch?v=tOyG3xbZ3Qc&feature=related

Histoire d'amour fou (la bonne blague)

+01:00

Je participe depuis le début de l'année scolaire à un atelier d'écriture dans le cadre des Activités Culturelles de l'Université de Genève. C'est pas transcendant (on peut pas toujours tomber sur Jacques Probst), mais au moins, ça encourage à écrire, et à écrire des choses auxquelles on ne penserait pas forcément.

Cette année, par exemple, on travaille sur le thème de l'uchronie (par ici pour ceux qui ne savent pas ce que c'est).

Pour le dernier exercice, on devait écrire une histoire d'amour fou, située dans le contexte de l'uchronie que nous avons choisie (malheureusement ce "nous" ne comprend pas ma voix), entre deux personnages présentés lors d'un précédent exercice: j'ai choisi Lorenzo et la fille de la Papesse.

Bon. Voilà donc le contexte dans lequel j'ai écrit le texte qui suit, texte dont je ne suis pas pleinement satisfaite, mais que je poste parce que c'est pas tous les jours que j'écris des histoires d'amour.

C'est terrifiant, d'écrire une histoire d'amour: on a peur d'en dire trop, ou pas assez, ou de sonnez faux, ou d'être mièvre...

Mais trève de bavardages. D'ailleurs, il ne faudrait jamais s'expliquer avant de présenter un de ses textes. Il faudrait que j'apprenne la leçon un jour.

UNE OMBRE DANS L’OMBRE

Une ombre dans l’ombre, le Vatican de nuit.

Comme chaque soir, l’ombre entre dans une petite pièce. Petite, mais douillette et richement ornée. Sur le lit, une jeune fille, le regard presque amusé.

« Je t’attendais. »

Elle a à peine seize ans, et en paraît moins encore tant elle est blanche et frêle.

Et cet homme, c’est le premier qu’elle ait connu.

Il est entré dans sa chambre un jour, par mégarde, et aussitôt elle l’a aimé, même si elle n’a pas compris tout de suite que le sentiment que lui inspirait cet homme deux fois plus âgé qu’elle était de l’amour. Il faut dire qu’elle n’avait jamais entendu parler d’amour, encore moins de désir.

Depuis, elle passe ses journées à se remémorer les caresses de la nuit précédente, et à se préparer pour les suivantes.

Elle l’attend donc, nue sur le lit, et fidèles à leur rituel ils se dévisagent un instant avant qu’il ne la rejoigne.

Elle fait glisser son regard sur la silhouette de son amant, cherchant comme chaque soir à déterminer ce qui la rend si particulière. Sans trouver. Un soir il lui semble que c’est le dessin des poils sur son torse, le lendemain elle pense plutôt au repli de son oreille, ou encore à l’asymétrie charmante de ses sourcils.

Lui, il admire ce corps si jeune, cette peau plus douce que le plus doux des tissus qu’il a l’habitude de manier. Et il remercie Marie-Madeleine d’avoir envoyé tant de grâce dans ses bras, certain dans sa ferveur qu’elle a agi ainsi pour le délivrer de l’amour sans espoir qui le détruisait auparavant.

« Lorenzo. »

D’entendre prononcer son nom sort l’homme de sa rêverie. Il se jette avec dévotion sur les seins secoués d’éclats de rire de l’adolescente.

Lorsqu’il apportera son habit à la papesse, le visage endormi de l’éphèbe qui aura partagé la couche de la Sainte femme ne sera plus pour lui une torture. Il a pour lui son secret : sa Jeanne, sa petite Jeannette, qui dans toute la fraîcheur de sa jeunesse retrouvée, n’appartient qu’à lui, par la volonté de Celle qui est là-haut…

Dans sa chambre, la jeune fille s’endort, rêveuse, souriant aux angelots de son baldaquin qui ne peuvent, dans leur silence d’or, lui faire remarquer qu’il n’a jamais osé lui demander son prénom.

Coquelicot

+01:00

J'ai mis à jour cette note sur Objectif Plume, en écrivant un texte sur une photo de Pidic...

Le début, pour vous mettre l'eau à la bouche (ou pas).

Elle court dans la forêt. Elle s’écorche les genoux, en essayant de comprendre d’où sort cette colère qui lui soutire des larmes amères.

Pourquoi sa maman l’a-t-elle envoyée dans ce camp de vacances, dans ce pays où elle ne comprend pas un mot de ce qui se dit hors de la colo ? Pour voir un peu la campagne, changer d’air, s’ « ouvrir l’esprit ». Pourquoi les autres ne la laissent pas jouer avec eux ? Parce qu’elle est trop petite. Pourquoi est-elle trop petite ?

Les larmes coulent plus fort. Elle n’avait qu’à manger sa soupe, ses légumes, boire son lait.

Pourquoi ils ont fait la ronde autour d’elle en riant ?

Parce qu’elle a une trousse de toilette avec des nounours. Pourquoi ? Elle s’arrête pour sangloter. C’est elle qui l’avait choisie, exprès pour ces vacances.

...

Lire la suite par ici!!!

Bribes de conversation

+01:00

Des fois je m'amuse à écouter d'une oreille distraite ce qui se passe autour de moi, et à noter quelques bribes qui parviennent à mes oreilles...